Okupa de mi corazón

Corren tiempos extraños, no sé si se habrán dado cuenta. Tiempos en los que retorcer el lenguaje parece darle lustre a las cosas. Tiempos en los que un Empleado Municipal de Recogida de Residuos Urbanos parece ser más digno que un basurero. Y oigan, háganme caso, no hay empleos dignos. Todos somos prostitut@s. Todos hacemos cosas que no queremos hacer por dinero. Por poco dinero. De nada sirve maquillarse con eufemismos. Pero, ya ven, parece que si a las palabras les vamos añadiendo sílabas les damos además prestancia a los conceptos. Se diría que si un director de cine está influenciado por el Expresionismo Alemán ha redondeado una obra más artística que si meramente estuviese influido. Y sin embargo, un ligue sigue siendo un ligue. Un amigo con derecho a roce. Un rollito. Una definición que mete directamente los deditos en el tarro. Es lo que es y no hay vuelta de hoja. Sin anestesia ¿Les parece ofensivo? ¿Denigrante? ¿Ajustado? ¿Descriptivo? Desengáñense, es el signo de los tiempos. A todos nos gusta ir besando ranas mientras buscamos nuestra princesa. O nuestro príncipe. Lo más probable es que no lo encontremos nunca, pero no me negarán que no nos divertimos mientras buscamos.

Es incluso más excitante cuando te sucede a partir de los cuarenta años. Sí, eso de enrollarse parece sólo cosa de adolescentes, pero lo de echar una cana al aire se nos queda un poco rancio. Fíjense en la cantidad de gente a su alrededor que parece estar viviendo una segunda adolescencia. Personas que se han dedicado toda su vida a sus estudios y su carrera, y ahora se encuentran en la madurez sin tener una pareja. No, no es que la necesiten. Y a ver quién aguanta ahora sus manías cimentadas durante tanto tiempo. O las manías que estamos dispuestos a aguantarles a los demás, si a eso vamos. Pero ahí están, en el mercado. Sintiendo que aún son jóvenes, atractivos, invencibles, inmortales. Y también están los que conocieron a su pareja en el instituto y ya llevan un cuarto de siglo juntos. Dicen que ahora no es que cada día se quieran más, sino que se quieren mejor. Ya. O sea, que no es lo mismo. Que lo que une son dos niños de ocho y doce años, y una hipoteca hasta después de la jubilación. No es amor, es costumbre. Ya no queda fuego ni pasión. Qué no darían por volver a sentir esos primeros momentos del enamoramiento, cuando toda tu vida se convierte en un carrusel y sientes una lavadora centrifugándote el estómago. Ay, me ha mirado. Ay, me ha dicho.

Y sí, vuelven a ese momento de su vida. Ahora ya no es el chico de la clase de al lado. Ahora es el compañero de trabajo, el vecino con quien se cruzan todos los días al llevar a los niños al colegio, el viejo conocido que reaparece (y, oh, cómo reaparece) de entre la bruma del pasado. Qué sensación tener una nueva pareja de baile. Tienes todo lo bueno y nada de lo malo. No viene cansado del trabajo, no se estresa, no tiene defectos, sino deliciosas excentricidades. Siempre está de buen humor, siempre tiene ganas de verte, siempre se pone guapo para ti. Te da cariño, te da buen sexo, te da emoción y te hace reir. Pero no se confundan. Ya no somos niños. Es evidente que no quieres a tu compañero de bombeo para conversar sobre física cuántica, pero tampoco es ya suficiente con dos trozos de carne que se frotan durante un cuarto de hora. Necesitas tener algo en común, algo de qué charlar, una pequeña intimidad, un aprecio, un cariño... oh-oh. No me llamen mojigato, no piensen que estoy en contra de la vieja y buena costumbre, honrada por el tiempo, del adulterio. Pero sepan que es inevitable que se involucren sentimientos. Que poco a poco esa persona se les vaya metiendo bajo la piel, o que entre en tromba arrasando en su vida. Que con sus ojos brillantes y su desarmante sonrisa se convierta en el okupa de su corazón.